Favorit i repris – tack

VM-guld till Sverige – då gör halvnakna män saker tillsammans...

SPORTBLADET

En av de krönikör jag skrivit genom åren som folk oftast frågar om är en märklig berättelse jag skrev 1998 från Zürich.

Den berättar en av de märkligaste historier som skrivits om svenskar.

Det är storyn om VM-guldet och om hur det firades av de svenska superstjärnorna.

Det är storyn om hur folk dansade på borden i timtals och hur Zürichborna gapande stod längs väggarna och såg vad som hände.

Folk bröt armar och ben utan att märka att det hände.

I natt kan vi vara där igen.

Får vi be om en favorit i repris.

Här är storyn:

”Just när jag tror att kvällen är på väg att ta slut dras jag med av Johan Tornberg – han som sköt guldmålet – och en bekant kvinna till honom från Storuman. Det är fest på nattklubben Zic Zac.

Stället ser normalt ut utifrån.

Vi går in genom dörren... och jag tror inte mina ögon:

Det är rena Nilecity. Scenerna med brandmännen, ni vet. Vuxna män gör saker tillsammans...

Där står 30 nakna män. Eller åtminstone nakna överkroppar. Vältränade. Johan Hedberg är helnaken men har lindrigt kompenserat det genom att ta av alla andra deras skjortor och knyta dem kring sina intimare delar. Om de nu är så intima just då.

Bärs i brallan

När gruppen av nakna män får syn på oss rusar de fram. Tornberg plockas först. Sen är det min tur. Först ryker skjortan, sen dras t-shirten isär, ritsch, sen glasögonen och sen – som ett slags belöning – en liter öl rakt ner i brallorna. Ganska skönt just då. Stämningen var på väg att bli lite överhettad.

Letar efter glasögonen några minuter. Ser mig sen omkring. Sundin halvnaken, slät. Forsberg, halvnaken, lätt fjunig. Pappa Forsberg, halvnaken, hårig. Tolv timmar senare är hans ena överarm ett enda stort blåmärke, det härrör sig till den korta, mycket korta period innan han accepterade att bli avklädd.

Vuxna män gör saker tillsammans.

Jag tittar vidare. Tre Kronor, Tommy Boustedt, Adam Alsing, tv-folk. Alla är där. Nakna svenska män i en böljande dyngsur dans. Någon häller ytterligare en liter champagne över oss.

Bordet rasade ihop

Flyr upp på ett bord och deltar i en kollektiv dans. Kvinnan från Storuman dansar bredvid mig. Hon är mycket lycklig. Ännu några sekunder. Men restaurangbord är sällan gjorda för 20 gungande, dansande svenskar. De går ofta sönder av sånt. Bordet rasar, ishockeystjärnor värda några hundra miljoner faller handlöst, en kvinna från Storuman dras med, morgonen efter ska hon upptäcka att handen är dubbelt så stor och att den är bruten. Just då märker hon ingenting.

Nya ölsköljningar. Jag går ut i köket, stjäl en ishink stor som oljecistern och fyller den med vatten, tillbaka in och häller den rakt över huvudet på den skyldige Tornberg. Hur kul som helst.

Vuxna män gör saker tillsammans.

De halvnakna männen dansar vild krigsdans, tätt ihoptryckta, schweizarna tittar. Stela svenskar? Hmmm...

Pappa Forsberg dansar

Kent Forsberg dansar tryckare med obestämbar dam. Sonen Peter tittar kontrollerande på.

Framåt morgonen lullar jag hem med Nichlas Falk och hans dam. Vi tror knappt det är sant att vi varit med om detta; 50 nakna svenska män i vild geggig krigsdans mitt i Europa. Inte ens Karl XII:s lag gjorde sånt.

Vuxna män...”

Så var det.

Jag var där.

Jag var ett ögonvittne. Det finns inga foton. Bilderna finns bara i våra huvuden.  

Jag gör gärna om det igen. Heja Sudden.

Lasse Anrell